30 août 2008
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08:29
C'est une feuille d'arbre quelconque et mal nommée.
Un frisson de mistral l'envolle sur le toit.
-Je l'ai vu, ainsi passe l'été, l'as-tu vu ?
-Non, l'été ne passe pas, l'été ne passe plus.
Les printemps sont des leurres pour nous faire vieillir.
As-tu répondu toi. hah
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journal intime
29 août 2008
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07:17
-C'est bien Mademoiselle Marylin qui est agenouillée trois rangs devant.
Contrairement à la rumeur cette créature est une pieuse personne dont
nous devrions nous inspirer...
-Enfin moi, elle me fait un drôle d'effet.
Surtout de dos. hah
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journal intime
28 août 2008
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23:32
Le Petit Prince a bien grandi.
Après des études secondaires difficiles, il s'engage sur mes conseils vers les arts décoratifs.
Il tient aujourd'hui, rue Jacob à Paris, avec son ami Jean-René, une boutique d'antiquités.
Et je ne vous dit pas ce que sont devenus Robinson Crusoë, Madame Bovary, Cosette
et Jean Valjean. hah.
A
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artiste
27 août 2008
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07:46
Tu as oublié dans le livre que tu m'as prété ta liste des commissions. Je sais maintenant que tu aimes les confitures de myrtilles, et ça m'émeut comme La Commune de Paris. hah 
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journal intime
26 août 2008
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08:40
-Mais c'est quoi un artiste ?
M'a-t-il enfin demandé, aprés quelques lieux communs
sur la "sensibilité dévastatrice " de ces drôles d'hommes
et de quelques femmes "si délicieusement marginaux"...
-Tu as presque trouvé. Un artiste c'est une sorte de tube néon.
Aussi fragile, qu'il donne de la lumière ou qu'il n'en donne pas. hah
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artiste
25 août 2008
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08:05
Midi dans la garrigue, j'entends chanter les pierres.
Le soleil et le gel travaillent la matière.
Faut attendre minuit, à l'heure du repos, de si bas vers le haut
lever les yeux vers les étoiles, pour en entendre l'écho. hah
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journal intime
24 août 2008
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08:31
L'éclat de rire d'un enfant sur la dune, au soleil insolent
de son ballon bleu et blanc. hah
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journal intime
23 août 2008
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08:26
Quand les hérissons sont arrivés il aurait suffi que se taise enfin cette sotte pimbêche pour faire honneur au festin préparé par Alice.
Mais sa désormais célèbre imitation du cri de la chouette désaccorda l'harmonie de ce dernier soir d'été.
Et les cigales seraient mortes demain. hah
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humeur
22 août 2008
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Quelle merdique histoire s'est installée sur le ventre mou de notre gêne
quand tu ne m'as pas dit je t'aime en revenant de tes vacances sans moi. hah
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journal intime
21 août 2008
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07:59
En principe vous ne devriez pas lire ce qui suit, car pour la poésie il faut s'abandonner aux images impossibles passant derrière les paupières.
Comme un vol de coquelicots sur les murs d'une prison.
Allez, c'est à vous, je vous donne une seconde chance... hah
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artiste
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