Hairabédian,sculpteur écrivant:

L'instant est grave.

Le cercueil statique dit cette mort.

 La chaîne fraternelle encercle l'univers.

Et.

Un enfant devant l'oiseau qui passe à un éclat de rire furtif.

Son père fermant les yeux sur ce pesant de vie éclate en sanglots.

Terrible comme l'étroit passage vers l'Orient eternel.           hah

Ce jour à Nîmes 11h45

Souviens-toi du premier mot d'amour, cette première cerise sur laquelle tu as fait le voeux de tresser une chaîne de printemps par delà les hivers et les griffes méchantes. Ah le noyau bien sur... Et bien mets le en terre.                                                     hah

Il s'est assis à la terrasse du Café de la Poste. Le consommateur précédent avait laissé son journal froissé, un peu de mousse au fond d'un verre et dix centimes dans la soucoupe.

En attendant le garçon il a déplié le journal aux nouvelles qui n'en sont pas vraiment. Dans une marge était noté au stylo bille vert un numéro de téléphone. Il s'est demandé un instant s'il allait donner un coup de pouce à l'aventure...

Il a composé le numéro sur son portable, 06 88 01 7.. ... Occupé. Il a dégusté sa bière et tapé le  bis...

-Allo ? C'est toi mon amour ?

Il a aussitôt arrêté son téléphone avec le sentiment de refermer la porte d'une chambre ouverte par inadvertance.   

Mais s'il avait dit oui.                                 hah

C'était un beau jour d'été avant le déjeuné. Ton papé t'avait appelé, et tu avais laissé à regret ton jeu de billes et de fourmis. Tu l'avais rejoint sur le banc de pierre ou il aimait t'attendre sous le grand frêne et sous son chapeau de paille.

Les cigales accompagnaient le bout de sa canne dessinant des ronds sur le gravier entre ses pieds.

Au bout d'un moment qui te sembla long, il s'est penché à ton oreille et a dit quelque chose, ajoutant c'est un secret en t'embrassant dans ta tignasse frisée.

Le temps a passé. Ton papé s'en est allé de l'autre coté des cigales et des ronds sur le gravier.

Tu as oublié son secret.

Ne désespère pas de ta mémoire en faillite. Reste ce bon souvenir.

C'est le secret.                                           hah

Devant la lampe de chevet l'ombre de sa main dessinait sur le mur de la mansarde, des aigles, des coqs et des petits lapins. J'imitais le cri de celui-ci le vol de celui-la. Elle faisait aussi des ombrelles... Des ombres chinoises alors qu'elle était arménienne.

Tout cela pour le plaisir de me voir rire aux éclats, et quand de ses deux poings serrés l'un contre l'autre elle évoquait entre les craquelures du plâtre les Monts de l'Ararat, je voyais bien qu'elle détournait la tête pour cacher une larme.                   hah