"l'oeuvre"

La mer se retire en miette.
Le jour se lève en rampant sur le ciel,
 et se couche en souriant sur la mer des sages.
 Le temps s'écaille dans un puits.
La nuit s'évade de la source et roule son deuil
dans les larmes du temps.
Le souffle de l'air compte tous les brins d'herbe dorés.
L'âtre postillonne des flocons de flammes,
et les cache dans les amants en feu de la terre promise.
hah